TU ROSTRO FLOTANDO EN LA BRUMA

Era la trémula hora del crepúsculo
tu rostro primoroso flotaba en la bruma
del horizonte marino
en medio de un derroche de luz,
una sinfonía de colores como una acuarela
pintada en el pentagrama del cielo,
incendio de arreboles,
danzando al ritmo de las olas
que traían hasta la arena tu fotografía,
imagen vívida que evocaba
los días de arco iris de los ensueños
de nuestra primera primavera
cuando todo era nuestro,
el mar
el tálamo de nuestros amores furtivos
el paisaje de los gobelinos
y hasta el tiempo perdido
que juntos rescatábamos
sin la premura de lo urgente
porque todo era nuestro.
Pero un día
todo lo que era nuestro,
al morir el crepúsculo,
se lo llevó la noche.

RÁFAGA DE RECUERDOS

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

Jorge Luis Borges

El humo de la memoria se pierde con los siglos

se apaga igual que la antorcha del olvido

en la falacia del tiempo

que es como el río, no vuelve

mas la poesía, retorna del recuerdo

porque es inmortal.

El espejo retrata en su luna de agua

el rostro de Narciso

el hambre del indigente

el sendero del caminante

y refleja en el pentagrama de la lámina de vidrio

una imagen pálida como Ofelia.

Más allá del recuerdo, se escucha

una melodía taciturna, la Heroica de Federico Chopin

evocando su natal Polonia.

Rimbaud también recuerda su temporada en el infierno, sentó la belleza

en sus rodillas, y la sintió amarga.

Shaikovky conmemora la derrota de Napoleón

con su obertura 1812, se escucha el retumbar de cañones

la Marsellesa y las campanas al vuelo de la sagrada catedral de Rusia.

Baudelaire sueña ebrio de mujer y vino en sus paraísos artificiales

y ve desfilar ante sí la generación de los Poetas Malditos.

El oráculo revela el arcano de la creación y dice: "Dios no existe porque es 

inmortal, y todo lo inmortal como la poesía, sólo pertenece a la eternidad."  

INCERTIDUMBRE

Hay un silencio que escucho con la nitidez de un ruido veriginoso
como si en mí habitara un sortilegio de proporciones infinitas y de álgida
incertidumbre
algo multiforme que gira igual a un pédulo en la esferra de mi pensamiento
buscando el centro que se decanta como un ombligo o un anillo incierto
infame
semejante al estado burgués que ahorca sin soga y mata con el fusil
del hambre
del desempleo
un poder financiero más perverso
que el legislativo
que el judicial
que el ejecutivo
Es una horda de contusos de corazón
sin sentimientos, pero con una hemorragia de dinero que vomita por los bolsillos
siempre asechando al ingenuo que cree en la democracia
y no entiende que ésta es la farsa del mejor circo
el espectáculo de la gran bueguesía que sólo brinda
reinados de belleza
partidos de futbol
Estado burgués que fabrica sicarios
que pasan facturas de cobro al inconforme que vive en la incertidumbre