Tú ni siquiera fuiste
capaz de eso,
y siempre volvías,
arrepentido o
vencido,
siempre volvías.
Rimbaud
Tal vez una mentira piadosa
hubiese sido más sincera
que haberte marchado
como un murciélago
que huye del alba
pero siempre volvías
arrepentida
vencida
siempre volvías
igual que vuelven las noches.
Volabas bajo el umbral de las sombras
cual lechuza en busca de la carne de mi dolor
de ese dolor ácido y puntilloso
que se siente en la lejanía
en la soledad
en el olvido.
Sí, buscabas mi sangre
como vampiro hambriento en la tiniebla.
Clavaste tus colmillos incisivos
en mi alma ya desgarrada
por la mentira
por la falacia de tus palabras.
Mi espíritu de poeta me dijo,
─ ve a buscarla y perdónala.
Fui al cementerio y te perdoné ante tu
osamenta:
“Dime, humana calavera,
¿qué se hizo la carne aquella
que te dio hermosura bella
cual lirio de primavera?
¿Qué se hizo tu cabellera
tan frágil y tan liviana,
dorada cual la mañana
de la aurora el nacimiento?
¡Responde, miseria humana!”
