¿Cuál será el poeta que escribirá el último poema?
¿Quién será esa mujer sensible
o ese hombre sentimental
que deje plasmado en un papel
todo el dolor y el sufrimiento
que ha padecido la especie humana
a causa de tantas guerras?
¿Pero quién lo leerá si la única especie que piensa
está en peligro de extinción?
¿Cuál será esa persona demasiado humana
que en el momento del último espanto
también se queme con el ardiente tsunami
del hongo lumínico de la magna desgracia?
La inspiración habrá terminado
con la última explosión,
pero la clarividencia de la poesía
lanzará a los abismos del universo
en una botella de náufrago
los versos de ese poeta
para que otra especie pensante
lea más allá de las fronteras siderales de la Tierra
el testimonio de la existencia de un planeta
cuyo seno creó y albergó una especie
que siendo pensante
no pensó jamás
preservarse a sí misma
ni preservar su planeta
como única nave espacial en la cual
ella era tripulante.
¡Qué ironía!
Qué horror,
absurda
estúpida
triste e infame tragedia
entrañan estos versos de desgracia
inspirados en una realidad ineludible.
En la célebre realidad de una especie pensante
condenada a desaparecer per se,
por un invento que fue su guillotina.
Un invento proclive con un poder tal de destrucción
capaz de atomizar los continentes.
Entonces, desde el invento de la flecha y la cerbatana
hasta la letal bomba nuclear
la célebre y pensante especie humana
jamás ha conocido la inteligencia
sólo la estupidez.
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