lunes, 7 de diciembre de 2009

EL POETA

No hay poeta feliz,
pero el poeta es el más feliz de los mortales.
Vicente Quirarte


Yo, creía que era poeta
Soñaba con castillos de palabras
tejidos con versos artificiales / paraísos iris /
De niño bajaba las estrellas
y jugaba con ellas
al otro lado de la orilla del mar
navegando en mis barquitos pueriles de papel
Como creía que yo era poeta
te buscaba para amarte
en la cresta de la ola
y surcar tu cuerpo de espumas azules
por el camino de tus tibios senos de caracol rosado
para ser feliz por un instante / en un suspiro /
y naufragar en el alero del olvido
como cualquier mortal
Me reconocí en el oficio de poeta
ad honorem / sin salario / temerario /
soportando la crítica infame
de los pontífices del verbo y la palabra
jueces soberbios del verso y la prosa
Yo, aspirando fama / inspirado / orate / ebrio /
pero con la humildad del misionero, fui cauto
Sin embargo
seguí el derrotero silente del bardo
del loco que era
porque “la demasiada locura
es el más divino de los sentidos
para alguien sensible” como el poeta.

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